Вечер. Поликлиника. Живая очередь, в которой я последняя и единственная, впрочем, уже нет: заходит Он.
Смотрю, замечаю. Пиджак, джинсы, изящные туфли. Усталые живые глаза, прямая спина, аккуратная попа, сильные плечи, красивые пальцы рук. Ноут в заплечном рюкзаке. Нравится.
Смотрит, замечает. Блузка, длинные серьги, волосы и шпильки. Усталые живые глаза, попа на стуле, коленки. Раскрытый ноут. Нравится?
Наверное. Потому что он открыто отвечает на мою улыбку.
Смотрит. По-английски хорошо - checking me out.
-- Мама, мы скоро пойдем домой? -- Из под стула выныривает Баська.
Он вздрагивает, но еще улыбается.
Звонит телефон. Говорю по-английски. Хорошо.
Прислушивается.
- Мама, я досмотрела плакаты! -- это Лизка возвращается из коридора.
Вздрагивает заметнее. Не улыбается. Вздыхает. Отворачивается.
-- Мама! Ты самая прекрасная мама!
Прислушивается.
-- Ты самая на свете любимая мама!
Поворачивается.
-- Ты самая на свете нужная мама!
Смотрит.
-- Ты - самая на свете красивая мама!
Улыбается и тихонько кивает.
-- Мама! А мы на выходные поедем к папе?
Смотрит заинтересованно и с восторгом. Явно намеревается пересесть поближе.
Звонит мой второй телефон.
Остается сидеть.
Я не умею скрывать эмоции на лице.
У меня розовеют щеки, я болтаю о ерунде и улыбаюсь уже тому, в трубке, по инерции продолжая смотреть в глаза напротив.
Он краснеет и пытается пока познакомиться с моими дочками.
-- Да, до выходных. Хочу. Целую.
Взгляд медленно гаснет. Отворачивается. Вдруг сутулится. А вот и моя очередь. Дочки, вперед.
Доктрица понять не может, с чего я расхохоталась за закрытой дверю кабинета, а я всего лишь обожаю простые такие взрослые социальные игры.
Тэги:телефон